Dentro de mim há uma vontade incontrolável de escrever. Porém, há um vazio que me cobre. Não tenho sobre o quê escrever. Só possuo a vontade que está cada vez mais fazendo com que meus dedos involuntariamente apertem cada tecla para formar uma, duas, três palavras. Essa necessidade me assusta. Nunca fui assim, não tinha vontade de escrever. Nunca tive um impulso tão grande pela escrita como estou tendo hoje e, apesar disso tudo, não estou escrevendo absolutamente nada. Tudo escrito aqui é lixo, mas é preciso. Confusão e um misto de sentimentos se formam na minha mente, hoje é o dia mais incomum de muitos que eu vivi esse ano. Não pareço eu mesma, por dentro. Por fora estou a mesma coisa. Sou uma casca difícil de ser quebrada, de ser desvendada. Poucos conseguem pedaços da parte interior. Eu disse poucos. Alguns acham que conseguiram, mas chegaram só no pseudo-interior. E a vontade vai cessando, até, aos poucos, acabar totalmente e, daqui a um tempo eu vou ler isso e pensar "Han? O que estava acontecendo comigo?". E eu respondo a mim mesma. O incomum me aconteceu.
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